• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: das ich (список заголовков)
20:31 

поток чернухи и убогих мыслей
Забавно смотреть, как меняются люди. Перерисовываются.
Новые штрихи в лице. Новые линии поведения. Непривычные черточки у глаз. След ластика на памяти.
Ещё забавно смотреть, как меняется их, людей, к тебе отношение. Чем ближе человек, тем занятнее, да. Переломы разочарований/постепенные мутации обращения/потёртости обвыкания и потери интереса. Синусоиды.

Забавно отмечать, что из-за этих постоянных перепадов, вверх-вниз, отдалений-приближений, личность в человеке наконец-то начинаю ценить больше, чем его ко мне отношение.

@музыка: Flёur - Качели.

@настроение: холодно

@темы: das Ich, genesis

22:20 

поток чернухи и убогих мыслей
Когда выхожу из электрички, меня тут же закручивает в себя толпа. Мы идём быстро, наступая друг другу на пятки (ай, простите), толкая друг друга в живот, плечи, спину сумками, портфелями, собственными локтями; многие курят на ходу, и дым лезет в глаза и в нос, заставляет щуриться, морщиться и желать проходящему впереди долгой, мучительной смерти от рака лёгких (вай нехорошо как).
Потом мы стекаем вниз по лестнице, в метро. Снова толчёмся, топчемся, подталкиваем мешкающих, приклеиваемся к чужим спинам, чтобы проскочить без своего билета, а когда суровый униформоодетый дядя ловит за локоть (э, к-к-куда пшёл?), изворачиваемся, не смотря ему в глаза, бормочем несвязное и вмешиваемся в проползающее дальше месиво (мясиво бы вернее).
Мясиво идёт гуськом, мелким спешащим шажком, дыша кому-нибудь в затылок или в плечо, или в спину, или в рюкзак на спине; никто не смотрит друг на друга, а смотрят в захлюстанный пол, чтобы знать, куда сейчас поставить ботинок. Мы напоминаем мне очень - перегон еврейского стада* из одного концлагеря в другой.
В метро мы разделяемся на несколько ручьёв и всасываемся (трамбуемся иногда) в вагоны (выньте локоть из моего живота, молодой человек).
Я говорю "мы", потому что в стаде "я" - нет.
(Иногда мне кажется, что москва - это название стада именно).
_

Меня очень забавляет взгляд безбилетников в электричке, когда они замечают контролёров и спешат к выходу из вагона. На выходе оглядываются несколько раз, с этим забавным "заячьим" взглядом.
На остановке они выливаются из вагонов и бегут в конец поезда: молодые человеки, девушки на шпильках, покачивающиеся от сумок почтенновозрастные дамы - с лёгкой улыбочкой (непременно) и "заячьим" забавным взглядом.
_

У меня временно культ зелёного. Яркого, травяного, жизнерадостного, летнего такого цвета. (С чего бы вдруг?) Надеюсь, настроение со временем станет таким же (:
Поэтому пока будет вот так.
А голова пусть так и цветёт.
Весна же.
_

Хорошо бы закрыть днев к дравиной бабушке. Мне слишком в последнее время стыдно за здешние записи. За себя, наверное.


*ноу нациземь.

@темы: genesis, das Ich

21:44 

поток чернухи и убогих мыслей
Если судить по тому, что пишут умные взрослые люди в своих блогах,
образовалась новая каста/субкультура диарейщиков (да и в реальном-мире-обывателей) - имитаторы интенсивной мозговой и бурной душевной деятельности, иначе - выйопывающаяся психтеллигенция из сопливой молодёжи. К ней (согласно их спокойно-насмешливым словам) должны относиться особи, имеющие тёплый клетчатый плед и Кафку/Набокова/томик Фета и кота под боком, очочки в тонкой чёрной оправе на носу и немного пафоса, рассыпанного ровным слоем по интеллигентному мурлу (вариации имеют место быть). Они должны сторониться шумных сборищ, быть томными, одинокими и застихотворенными до жёлтого костного мозга.
И да, вишнёвые сигареты и, как его, ветер в волосах.
Лови фырки презрительной тру-интеллигенции (великий же ж драу О.о) за попытки апгрейда и нежность к тёплым пушистостям.

Теперь кем ни будь - ты по-любому попадаешь под описание какой-то субкультуры.
Надо ж как.

@темы: бухтелки, das Ich

22:39 

поток чернухи и убогих мыслей
Well, he didn't lie after all. One is alone till the death hour. It's only sometimes he forgets.
Or, better, allows himself not to believe.

@темы: укроп, das Ich

20:39 

поток чернухи и убогих мыслей
...что полна (наверное, в переносном), но я чувствую - дзынь! - пусто, в голове эхо катится, сшибая на своём пути дистрофичные мысельки и амбицийки на тоненьких слабых ножках. Во мне теряется всё, как в хлюпающем болотце, - книги, музыки, всякое золотое - топится и захлёбывается, обессмысливается, не найдя применения, кормя телом тину... Складировать на дне и показывать потом с щепотцой небрежности: н-на, глянь, дескать, у меня тут тонкая душная душевная организация завалялась. Но показывать некому, а если приходит кто-то Золотой и светит мне, (без)донный склад оказывается гробоподобной кладовкой, со связкой мётел и пустыми вёдрами в паутине и дохлой крысой на полу, в стадии благополучно завершающегося разложения...

@темы: das Ich, укроп

02:31 

Приглашение на казнь.

поток чернухи и убогих мыслей
Очередная книга, и снова - уткнулась лбом в упругую, сочувственную и непроницаемую для ниединой мысли стену.
Начиная, упиваясь, впитывая каждое слово и каждую новую метаморфозу, тогда ещё интерпретируя и малюя поверх свои смыслы, - ждала катарсиса, не меньше, чем обрушения мира, стирания всех усталых красок. Я ждала... Я разочаровала себя - в который раз.
Такая же, как та яблощёкая шлюха с разрумяненным именем. Кто бы протянул пальцы: раскатать и разогреть это ухо, как в письме завещал единственный живой, чтобы втиснуть слово, чтобы мне понять его до дна мозга и проснуться из своей нелепой реальности с криком и неуспокаивающимися всхлипами-дохами, как в детстве от кошмара.
Слова идут неправильно, угловато, шатко, неверным шажком, не могу выцарапать ими то, что ноет и опухает. Не нахожу в черепе ни единого слова, которое бы разом выхлестнуло всю горечь и обиду на эту равнодушную белесую стену никогда-ничего-не-понимания.
(Это самое жестокое слово - "никогда").
Сейчас - спать, и поутру все изгладится: любая наметившаяся шероховатость на ровном мозге. Это самое страшное.

Вылечи меня отсюда.
Или, лучше, - сотри.

@темы: das Ich, сеппуку для хомякадзе, укроп

16:44 

The Well of Loneliness.

поток чернухи и убогих мыслей
Как всегда, бессвязно but who the fuck cares.
__

Тёмные девочки вяжут морскими канатами, вяжут морскими узлами души свои, да.

makes no sense

"God... we believe; we have told You we believe... We have not denied You; then rise up and defend us. Acknowledge us, O God, before the whole world. Give us also the right to our existence!"
- вся книга в одном последнем предложении. Крик, требование признания, уважения и человеческого отношения и да, права любить, а не выбрасывать навстречу традиционному гнезду for her live's sake, а не дырявить вкруглую место, которым любят.
Это сейчас... тема набила злую оскомину, въелась, приелась и надоела - и, должно быть, и правильно, что надоела. Сейчас того... описанного... меньше намного. А во времена женщины, написавшей эту книгу, существования "инвертов" не признавали в принципе. Разные дядьки писали разные умные объясняющие книжки, но, если честно, кто их читал, а.
Тогда... женщина должна быть в верном (желательно) взамуже с охапкой ребёнков, мужчина должен защищать от неприветливого мира и кормить и пополнять охапку регулярно. Верно, выверенно - надёжно.
А как же...
"We, beggars of love, with our hands empty, unable to protect..."

And then a choir of accusing voices would come:
"...ключевое - семья и дети".

It makes perfect sense, всё логично было и предсказуемо. Но тяжело, чёрт возьми. Дырки в боках, плачущая женщина в руках мужчины, грёбаное гнездо с его устойчивой защитой файрволла - ah, for her sake, of course. Ил со дна, улегшаяся было грязь поднялась подводным облаком, сорит в глаза и слезит: and then a choir of accusing voices would come: "...ключевое..."
Оскомина, хорошо, что оскомина, хорошо, что мода. После заталдычивания иногда приходит осознание.
__

...стынут над вязкими топями и костенеют в болотах уже навсегда.

@настроение: к чёрту

@темы: аз bookи ведаю, genesis, das Ich, укроп

22:01 

поток чернухи и убогих мыслей
А мотивация подкралась неожиданно.
Вот (поза)прошловековые дворянские дети в моем возрасте свободно говорили на паре-тройке европейских языков, знали историю, мировую литературу и могли рассуждать о немецкой философии. Вьюноши немножко имели беспокойства за страну. Девушки играли на фортепьянах, танцевали и пели. Золотые дети.
Выплясывая от крестьянских отпрысков - они если и хотели, то не могли учиться. Меня годами заставляли ходить в школу, впереди насмешливо маячила неизбывность еще какого-нить образования - а они попросту - не могли.
А дворянские дети.... знали.... умели....
Зависть застенчиво колупала ржавчину на силе воли.
___

Неожиданно тут обнаружила, что моя мама не читала Цветаеву. То есть, вообще. И Ахматову. Что уж говорить о всяких Мандельштамах и прочих, прости драу, Гиппиус. Ибо, как сказала, не печатали. Элементарно не было таких книг в свободном доступе. Светлое коммунистическое никогда не нуждалось во всей этой духомятущейся вшивой интеллигенции, да.
А они - не знали.
Иные и посейчас не знают - вообще.

По идее, надо бы сделать вумный и горький passage о временах нравах и чем-нибудь вечном, ввернуть что-нибудь философское, ухмыльнуться так с сарказмом,
но я всё-таки не дворянский то чтобы умный ребенок, дело моё - копипакость и ковыряние ржавчины.

@темы: das Ich, genesis

20:57 

Das Ich, Atrocity - Von Leid und Elend und Seelenqualen.

поток чернухи и убогих мыслей
Wie durch Pein gesteinigt
und von Furcht gejagt
wie auf Erden gefangen
vom Himmel verbannt
ziellos, und doch mit Ziel
die Vision des Daseins
in endloser Rühe
doch in Rühelosigkeit
und bedrangnis verweilend
sich an Warme labend und an
kühlte auch
der Schizophrene, der ewig suchende
durstend nach Weisung und Lebensphilosphie
die Kraft, die gibt - aber nimmt
der einsame, der verlorene
erdolcht vom Selbstzweifel
einsam, allein und doch nicht allein
schlummernd aber immer wach

@темы: дохлая лирика, Das Ich, (с)тырено, макабря

18:53 

поток чернухи и убогих мыслей
А может, действительно:
на тебе колодки, ремни разъедают лодыжки, а твоя улыбка приветлива?
на тебе многопудовая кольчуга изящнейшей ковки, цепи впиваются в плечи, каждое звенышко неумолимо тянет вниз, а твоя осанка величественна?
на тебе корона, подобная терновому венку, мучительно сжимает виски и стачивает ручейком по лбу кровь, а голова твоя поднята царственно?
и приходится, закрыв глаза, пить теплую кровь во имя...

Почему?..
:duma:

@музыка: церховный хор

@настроение: не понимаю

@темы: genesis, das Ich, укроп

12:42 

Malady of mortality.

поток чернухи и убогих мыслей
Синдром Лестата?
Болезнь смертности.
Порой... существование скатывается в крохотный клубок нервов, моток одной судорожной, болезненной мысли. Сознание рассеивается и дробится в пустом черепе случайными образами.

"...Какое бы страстное, грешное, бунтующее сердце не скрылось в могиле, цветы, растущие на ней, безмятежно глядят на нас своими невинными глазами: не об одном вечном спокойствии говорят нам они, о том великом спокойствии "равнодушной" природы; они говорят также о вечном примирении и о жизни бесконечной..."

Что бы ни было - все в землю. Разложение материи, частицы, молекулы, химия распада, чтобы потом твои сгнившие глаза и мозги и часть правой твоей руки ушла на пищу новой зеленой травке. Остальное - в сосны!
И - ничего.
Герр Тургенев, господи, ведь этот великий круговорот и есть великое равнодушие.
В сосны, в сосны.

Мне страшно.

@музыка: Roman Rain - Реквием

@настроение: angst

@темы: макабря, das Ich, укроп

гильзы, редкая хроника, ломаная слюда

главная