как там бишь. Восьмая чашка кофе плещется в крови, я иду к тебе, инфаркт, только позови. Не помню, когда ела в последний раз. Благоверная опять будет ругаться и стращать язвой. Надо приготовить что-нибудь к её приезду. Когда я пойму, что снова пишу для других людей, а не тебе и себе и нам с тобой, мой психотерапевт, моя всепонимающая ложка, я опять закрою тебя, дневничок. И себя заодно. Протего. Все эти люди, что они тут видят. Ещё кофе и вперёд к свершениям. Или ещё кофе и назад к прокрастинации. Пока не решила.