Дорогой дневничок,
Собираюсь в магистратуру. Экзамены снова, документы снова, это все. Почему-то в вуз, от которого я мечтаю сбежать с первого курса, почему-то с работой, пользы которой не вижу - моя логика логична и безукоризненна, как всегда. Тема не отпускает, несмотря на то, что литературу как науку по-прежнему не признаю.
Облучила ею своего программиста, теперь периодически интересуется разной хтонью.
Загранпаспорт не выдают уже больше полугода - Рига отодвигается всё дальше и дальше и тоже будто не даётся, как всё остальное, к чему тянусь.
Понемногу забываю правила взаимодействия с людьми, что на что отвечать и чем интересоваться. Всё время кажется, что если почему-нибудь нельзя допустить предельной искренности и предельно тёплого расположения, то зачем и разговаривать. Никто, конечно, не будет рандомно подходить и выворачиваться наизнанку перед рандомной водорослью. Так что, в отсутствие практики, забываю слова.
Набоков танцует словами. Наблюдение за этим - одна из немногих вещей, шевелящих в животе что-то вроде искреннего восхищения.